• душевное состояние…

  • История одного расставания


  • "Добрый день Джеральд, присаживайся!" воскликнула женщина с блокнотом в руках, сидящая в мягком кресле."
    "Здраствуйте."
    "Что ты хочешь мне рассказать сегодня?"
    "Знаете, за последние два дня, у меня было несколько желаний"
    "Каких желаний?"
    "Вчера в конце дня, мне было грустно и я задумался о пистолете. О классическом, шестизарядном Smith & Wesson калибра .357, каким пользовались в 30-х годах в Америке."
    "Почему ты задумался именно о пистолете?" Спросила женщина.
    "Я задумался об ощущениях. Что ты чувствуешь, когда вставляешь патрон в барабан? Что ты чувствуешь, когда слышишь щелчок затвора? Какие мысли у тебя в голове, когда ты смотришь в темноту? Ощущение холодного ствола прижатого к виску.
    И знаете, я не задумывался о смерти. Я не задумывался о боли или о том, что меня больше не будет. О том, что моё лицо превратится в кровавую головоломку.
    У меня было странное, жгучее желание почувствовать. Познать этот момент, когда пуля касается плоти. Эти доли секунды...
    Когда пуля пронзает череп, разрывает и сжигает плоть. Когда мозг скукоживается и рвется на части. Когда рвутся сосуды, сгорают нейроны и ударная волна выносит остатки содержимого головы на стену.
    Каково это? Ощущать эту волну, эту силу? Чувствовать как пуля пронзает голову.
    Слышать всплеск крови на стене и падая на пол, испытывать шок осознавая произошедшее.
    И внезапно - всё останавливается! Твои глаза смотрят в одну точку. Свет потихоньку угасает. И всё... Ты ничего не чувствуешь. Тебе легко. Тебя нет.
    Вот то, что я хотел узнать, думая о пистолете."
    Женщина молча записала свои размышления в блокнот.
    "Ты сказал, что тебя посетили несколько мыслей. Какие ещё мысли тебя посетили?" Спросила она.
    "Сегодня утром, когда я увидел зеркало меня посетила одна мысль.
    Знаете, у клоунов в цирке есть такой вид гримировки лица.
    Белое лицо и черные, вертикальные ромбовидные полосы, которые начинаются со лба, проходят по глазам и заканчиваются, где-то у кончиков рта. Некоторые клоуны с помощью грима, удлиняют себе улыбку, продолжая линию кончиков рта.
    Вспомнив их, мне захотелось взять красивый, заточенный скальпель и "нарисовать" себе такой же грим. Захотелось почувствовать как холодная сталь режет плоть. Видеть как кровь течет по щеке и в тоже время, осознавать, что ты не просто режешь себя, а создаешь что-то осмысленное и красивое.
    Странно, у меня всегда была какая-то непонятная тяга к шрамам на лице, но не к неуклюжим, а к красивым, искусным и продуманным.
    Странно, почему именно клоун?
    Наверно потому что, ему всё равно. Ему никто не нужен. Он ничего не хочет. У него ничего нет. У него есть лишь смех и вечная улыбка.
    Улыбка. Даже тогда, когда он плачет.
    Он шутит, издевается над окружающими, но не потому, что он злой, а лишь потому что он по другому не может. Это его судьба - смеяться над всем что он видит и слышит.
    Его слова часто ранят и делают больно окружающим его людям, потому что иногда, ему трудно контролировать свой язвительный язык. Он знает, что с помощью него, он может причинять боль.
    Он смеется, когда видит счастье. Счастье, которого у него нет. Он радуется, когда видит чью-то радость. Настоящую радость. Он искренни радуется.
    И в тоже время, его захлёстывает ненависть! Он ненавидит себя. Ненавидит, потому что у него внутри пустота.
    Зияющая пустота в которой слышен лишь звон колокольчиков и безумный смех.
    Может быть я боюсь его? Может быть с помощью скальпеля, я хочу увидеть его? Увидеть его лицо, посмотреть в его глаза и осознать, что этот веселый, безумный и язвительный клоун, это я...
    Знаете, я понял, что нет смысла подавлять себя и пытаться понизить себя до "нормального" уровня. До уровня на котором тебя будут понимать и воспринимать как обычного человека. Если уж есть что-то "странное", то лучше я буду наслаждаться этим. Буду пытаться понять и изучать это."
    Женщина продолжала записывать мысли в блокнот...


































  • душевное состояние…

  • История одного расставания