• Безымянный 75183

  • Читая между строк…


  • Я песня ветра, перебитого равнодушным взглядом из-под густых бровей...
    Я крик немого во сне, где он летал и теперь падает в пропасть, темно-зеленую болотную пропасть...
    Я радуга из слез, пролитых над мостом, переброшенным через реку крови...
    Я лист, падающий с дерева, кружащийся в предсмертном танце с солнечными лучами...
    Я мысль, пугливая, невзрачная, такая глупая и неудачная...
    Я лишь попытка материализоваться, предпринятая несколькими несуществующими, но дерзкими идеями, потерпевшими крушение...
    Я лишь человек, я тень, я слезы по ночам, я сломанный ноготь, я туча на горизонте чужого небосвода.
    Я медленно схожу с ума, по чайной ложке капля...
    И капает на улице вода, совсем забытая нечаянно.
    И жгут мосты лишь те, кто дома не имеет,
    Загнулись мысли, облака и ветер,
    Забыли путь и вспомнить не сумеют...
    Зачем мою голову заполняют мысли? Зачем они как мелкая рыбешка в аквариуме: когда они одни и их никто не видит, они копошатся, двигаются, шныряют туда-сюда, разводят суету - и ничего не понятно, пара рыбешек блеснет чешуей идеи и скроется... Но стоит их выставить на обозрение, сачком слов вылавливать и выкладывать, они прячутся, замирают и дрожат в своих норах..
    Я ветер, созданный полетом мысли. Причем мысль по ходу не моя...
    Так кто же ты? Кто меня придумывает? Кто каждый миг творит меня заново, меня и весь этот мир, меня окружающий, кому понравилась эта бессмысленная иллюзия жизни? Ку-ку? Ты едешь в поезде, смотришь в окно и вот на стекле замечаешь пятнышко, за которое хватаются твои глаза, а в голове рождается что-то самопроизвольное, что-то остановившееся и оглянувшееся... И эта мысль - мой мир. Императоры иллюзий, нищий сумасброд гениев, мечтающих лишь о несуществующем...
    Фиолетовая-индиго... Я фиолетовая и я индиго. Глупо? А что умного-то? А где тот ноль, та точка отсчета, по одну сторону которой лежит истина и ум, а по другую - глупость с ложью? Кто ввел абсолютные системы координат, которых даже в придуманном мире природы просто напросто не существует? Зачем?
    Куда я лечу в этом космосе? В какой космос я лечу верхом на планете Земля, какая черная дыра съедает мои мысли после их рождения?
    Реализовать себя? А есть ли я? Как я могу себя реализовать, если искренне сомневаюсь в своем существовании?
    А судьи кто? Черви, надевшие на голову картонные коробки и решившие, что темнота вокруг их ограниченной головы есть ограниченность мира... Я слышу ваши приглушенные картоном голоса в звуках собственных шагов... Я иду и за мной тянется шлейф мыслей и этот шлейф иногда так душит, что хочется просто мгновенно усилием воли его прекратить... Я стала загнанной жертвой собственных мыслей-овчарок... Но самое комичное, знаешь, что? А то что я не знаю, где я? Ведь жертву я придумала и в роль жертвы вжилась, овчарка тоже я, с ненавистью преследующая свою ничтожность, которую в свою очередь, тоже сама же и придумала. И я наблюдатель, оценивающий всю грусть и комичность ситуации... Во мне живут миры, которых не существовало... И либо я их придумываю, либо они придумали меня как сосуд для своей неспешной, но мне непонятной жизни...
    Дневник, зеленый горошек! Я чувствую его дыхание, я не стою на крыше пропасти в задумчивом состоянии. Я стою между двух зеркал, в которых взаимоотражаясь каждая деталь становится бесконечной. Я придумала свою ограниченную бесконечность зазеркалья придуманных зеркал...
    Кажется, у меня температура...






















  • Безымянный 75183

  • Читая между строк…