• “Тринадцатая Дара” Часть 33

  • Злые сестры


  • Здорово, что на предложенную старшеклассникам тему "Город, в котором я живу" я получил столько позитивных и нелинейных творческих работ.
    В полной уверенности, что все работы заслуживают более массового зрителя -) с согласия авторов буду размещать их труды на своей странице в ЖЖ.

    Окно, открытое в город

    Кто-то называет это малой родиной, кто-то местом, где живет, кто-то географическим объектом, кто-то молча указывает пальцем в карту и кивает головой. А все вместе это – твой город.

    Какой он для тебя? Существует миллион городов и городишек. В каждом есть скамейки в скверах, парках и аллеях. Утром, сидя в тени летних деревьев на этой самой скамейке, ты передумал тысячу дум, решился на пару поступков и поговорил с десятком
     прохожих. В каждом есть закат на набережной или в рамке окна. Глядя на него, ты, наверное, успел признаться кому-нибудь в любви, воскликнуть, как хороша жизнь, и восхититься уходящим за горизонт солнцем. В каждом городе есть улицы. И та самая кривая улочка, протяженностью которой можно измерить твое проведенное на ней детство, тоже есть. Но какой он, именно твой город? Где воздух урбана – твой воздух? Где все, что происходит, - это часть твоей большой и маленькой жизни?

    Меня зовут Ирина Фокина, и мой город – Архангельск. В нем нет небоскребов с блестящими окнами, лазурного моря с гигантскими волнами, кишащих людьми Бродвея или Арбата, чудес света и раскидистых пальм. Не наберется в нем и пары миллионов человек, не найдете вы там курорта с гостиницами и идеальных погодных условий. И стоит ли измерять родное себе место в столь крупных единицах? И разве любить его, свой город, нужно за это?

    Я иду по архангельской улице. Не важно, какой. Их не так много, я знаю их всех. Я иду, и каждый метр, каждый поворот, каждый переулок принадлежит мне. Почти везде роятся воспоминания моей еще недолгой, но уже жизни. И так сладко сознавать себя в своей тарелке. Не нужно думать, куда ты идешь, считать дома, оглядываться в беспокойстве, как бы не пропустить нужное место. Ноги сами идут. Ты идешь. И мысли твои идут. Даже летят.

    А сколько таких, как я? И все они тоже куда-то идут. И тоже о чем-то думают. Таким нетрудным образом весь город наполняется мыслями. У этих мыслей есть голос, громкость, тон, настроение, цвет, эмоции. И все это грандиозное, вознесенное почти до шпилей самых высоких домов движется в хаотическом порядке. Мысли сталкиваются друг с другом, рушатся, смешиваются, исчезают и рождаются. Город, живой и сверкающий, дышит своими огромными легкими, крутится, вертится. Главное, никогда не останавливается. И если захочется, то можно почувствовать это общегородское волнение, наполниться урбаном, еще раз стать его неотрывной частью. Притом делать это можно где угодно. Стоишь ли ты под падающим первым снегом в парке, смотришь ли вниз с крыши высотки, открываешь ли ночью свое окно навстречу терпкому летнему ветру.

    Я открываю окно. А за окном та самая терпкая июльская ночь. Передо мной уже привычный статичный пейзаж. Прямо внизу перед глазами – троллейбусный парк. Троллейбусов и трамваев нет давно, а парк остался и напоминает об их былом существовании. Левее - девятиэтажки, такие же, как моя, такие же, как во всем Архангельске. А там, впереди, полгорода, как наладони. Вон там улицы Гайдара и Садовая, чуть дальше проспект Ломоносова, Обводный канал. И дома, и краны, и одинокая высотка как претензия на величину, и дороги, окаймленные нитками фонарей. В окнах жилых домов горит свет. По дорогам проносятся автомобили с горящими фарами. Фонари пытаются согреться в своем мертвом свете. Может быть, в каком-нибудь окне кто-нибудь так же, как я сейчас, разговаривает с городом. Нет, мы не издаем звуки, слова, не ведем привычные разговоры. Мы молчим. Но внутри остается стойкое ощущение диалога. С кем? С ним, с городом, с моим городом по имени Архангельск.

    Куда бы я ни ездила, я всегда рада возвращаться. Как бы ни критиковала состояние города, я не променяла бы его ни на какой другой. И таких городов, как этот, твой город, больше не будет в жизни.

    Ирина Фокина, МОУ СОШ № 45, 10 А класс

     

     

     

     





  • “Тринадцатая Дара” Часть 33

  • Злые сестры